第二十三章 线与血（1 / 2）

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第二十三章线与血(第1/2页)

第二十三章线与血

一

程巢蹲在断墙后头，手里攥着红漆罐。罐子盖没拧严，锈味混着化工刺鼻往外钻。他往地图上划线。第一笔歪了，顺着纸面的纹路淌下去，在那片标着村东头打谷场的位置聚成一滩暗红。像血。他没停。第二笔。第三笔。十几个区域被红线割裂开，变成孤岛。

红漆罐上有一道裂纹。那是他上个月不小心摔的。裂纹从罐口一直裂到罐底，像一道伤疤。每次用的时候，漆都会从裂缝里渗出来，弄脏他的手。他没换。也没修。就那么用着。好像这道裂纹是他身上的一部分，也好像是这末世的一部分，早就该在那儿的。

风从断墙的缺口灌进来，带着沙砾，刮在脸上生疼。赤峰的十月，天还没黑透，寒意已经往骨头里钻。程巢裹紧了身上的棉袄，这是他从一户人家屋里翻出来的，不大合身，袖口磨起了毛边，领口还能看见前主人的名字用黑色水笔写着——“李建国“三个字已经褪得快看不清了。他不管。能保暖就行。

他想起小时候。

那时候村里还没有丧尸。他爹带他去打谷场。他爹是村里的拖拉机手，那台红色的拖拉机停在打谷场中央，像一头威风凛凛的野兽。他坐在他爹的腿上，手握着方向盘，感觉自己也能驾驶这头野兽。他爹的手很粗糙，满手老茧，握住他小手的时候，像裹着一层砂纸。他爹说，以后这拖拉机就是你的了。他说，我要开到天边去。他爹笑了，笑声像拖拉机引擎一样轰隆隆的，震得他胸口发麻。

那是夏天。太阳毒辣辣地照着，知了在老榆树上叫个不停，他爹给他买了一瓶冰汽水，两块钱一瓶的北冰洋，瓶身还在往下滴水。他一口气喝完，打了个嗝，觉得这辈子都值了。他爹说，小巢，你长大了，要像这拖拉机一样，劲儿往一处使，别半路熄火。他点头，不知道什么叫半路熄火，只知道爹高兴，他就高兴。

现在拖拉机还在。生了锈。红漆剥落，露出灰黑色的铁皮，像一块块烂掉的皮肤。车轮子陷在泥里，早就不转了。发动机盖掀开着，里面掏空了，有人把能拆的都拆了，卖了废铁，或者换了别的东西。谁知道呢。反正现在它就是一堆废铁，趴在打谷场中央，像一具死了很久的尸体。

他爹不在了。

拖拉机不在了。

打谷场不在了。

红线还在。裂纹还在。

程巢盯着那滩未干的漆。暗红色的，在昏暗的光线下，像刚流出来的血。他伸手，指尖沾了一点，黏的，带着铁锈味。他舔了舔，舌尖发麻。不是血。只是漆。但他总觉得，这就是血。是这打谷场里曾经活过的人的血，是他爹的血，是小花家人的血，是这个村子里所有人的血。流干了，凝住了，成了这滩红漆。

“老鼠。“

他轻轻叫了一声。没人应。只有老爹蹲在他对面，头盔上的蓝灯闪了一下，像是眨了眨眼，又像是没眨。

“确认指令。“

老爹的声音不像人。像金属刮过玻璃。刺耳。干净。没有感情。就像这末世里的所有东西——丧尸的嘶吼，风的呼啸，枪声的回响。都是这样。干净，刺耳，没有感情。

程巢站起来。膝关节轻微一响。咔嗒。这声音在寂静的空气里格外清晰。他往村东头走。西北风卷着沙土打在脸上，像一把没磨好的刀，一下一下地刮着。他眯起眼睛，沙子进了睫毛，揉得生疼。但他不揉。揉了会流眼泪。眼泪在末世里是最不值钱的东西。

打谷场在视野尽头。

那里曾经是村里最吵的地方。打谷机轰鸣，谷糠扬得满天都是，金灿灿的，像下了一场金雨。孩子们在谷堆里打滚，笑声，喊声，打谷机声，混在一起，热闹得让人心烦。他那时候觉得这声音烦，现在想听，听不到了。什么都没有。只剩下几十个影子，在灰蒙蒙的天空底下晃。

那些丧尸。

有的蹲在地上啃着什么，有的在撞那台锈得掉渣的拖拉机，有的就那么站着，仰着头，像是在看天，又像是在等什么。它们等什么呢？等食物？等死亡？还是等一个永远不会来的黎明？

天是灰的。没有云。只有一层铅灰色的东西，沉甸甸地压在头顶上，让人喘不过气。偶尔有几只乌鸦飞过，呱呱叫着，像是嘲笑，又像是哀悼。

程巢和老爹躲在一堵断墙后面。墙砖裸露着，风化的痕迹明显，砖缝里的灰泥早就被风吹走了，只剩下砖与砖之间的缝隙，像一道道伤疤。墙缝里长出一株野草，枯黄，耷拉着，叶子边缘已经卷起来了。程巢伸手，摸了摸那株草。草叶很脆，一碰就碎了。他手指上沾了草屑，黄中带褐，像枯血。

他想起村里的那口井。

井口也是这样，青苔早就被风吹干了，只剩下干枯的苔痕，像一条条黑色的血管。他小时候往井里扔过石子，等着听见落水的声音。那时候井里还有水，清亮亮的，能照见自己的脸。他扔了石子，咚的一声，水花溅起来，又落下去，一圈一圈的涟漪荡开。他觉得好玩，就又扔了一块。他爹看见，说，别扔，井水是全村人喝的，你扔脏了人家怎么喝水？他不听，又扔了一块。他爹就打了他屁股。他哭了，跑回家，抱着娘的腿告状。娘说，你爹说得对，井是大家的，不能弄脏。

现在井早就干了。

石子砸下去，只有撞击井壁的回声，空洞，空洞，空洞。像这堵墙。像这个村子。像这个世界。

“分析。“程巢说。

老爹的头盔灯开始快闪。蓝光。蓝光。蓝光。像是某种信号，又像是某种警告。

“目标区域。丧尸。三十七。普通型三十五。L型两只。普通型弱点头部。L型弱点脊椎。建议。逐个击破。我远程。你近身。“

“可以。“

程巢从老爹的储物空间拿出砍刀。

这把刀，他用了快半年了。刀刃被磨得发亮，能照出他半张脸——胡子长了，脸瘦了，眼睛里没了以前的光，只剩下黑黑的窟窿，像两口枯井。刀柄缠着布条，一层又一层，已经发黑，不知道是汗还是血。布条松了，他重新缠紧。手指勒进布条的缝隙里，能感觉到下面刀柄的纹路——横的，竖的，斜的，像某种古老的文字。他握住刀柄。手指的纹路正好卡进布条里，像手掌的延伸，像这把刀是他身体的一部分。

他想起第一次用这把刀。

那时候他刚从村里逃出来，手里只有这把砍柴的刀。他遇到第一只丧尸——一只老丧尸，眼窝深陷，脸烂了一半，嘴里还能看见牙齿，黑黑的，像烂掉的树根。他不敢砍。他怕。手一直在抖，刀就在手里晃，晃得他心慌。丧尸扑过来，他闭着眼胡乱挥刀。刀砍进丧尸的脖子，骨头碎裂的声音，咔嚓，血喷出来，溅了他一脸。热的。腥的。他吐了。吐得胆汁都出来了，吐得胃里抽抽地疼。

但他活下来了。

从那以后，他每天都在磨刀。磨。磨。磨。刀刃越来越薄，越来越亮，越来越锋利。刀柄上的布条缠了一层又一层。布条从白色变成灰色，从灰色变成黑色。他的手也从细嫩变粗糙，长满茧子。手茧和布条磨在一起，磨出吱吱的声音，像老鼠啃木头。

有时候他磨着磨着，就会想起他爹。他爹说，刀要磨，人也要磨。不磨的刀，不锋利。不磨的人，活不长。他当时不懂，现在懂了。这末世里，谁不磨？谁磨得狠，谁就能活。谁磨得轻，谁就得死。

“行动开始。“

老爹的右臂开始变形。金属摩擦，齿轮咬合，最终变成一把银白色的狙击枪。枪管修长，枪身泛着冷光，像某种死神的镰刀。枪口亮起蓝光，一道细如发丝的激光划破空气，前面那只啃食尸体的丧尸脑袋炸开。

红的白的溅在地上。

无头尸体晃了晃，倒了。像是被人剪断了线的木偶，一下子就散架了。

其他丧尸没反应。它们继续啃。继续撞拖拉机。继续看天。

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程巢看着那只倒下的丧尸。它的脑袋炸开了，白的红的流了一地，脑浆像豆腐渣一样糊在地上。他没觉得恶心。只觉得遥远。像在看一场默片，或者像在看与自己无关的事情。他想起他爹。他爹死的时候，也这样倒在地上。血也这样流。红的，亮的，烫的。他那时哭着喊他爹，他爹不回应。现在他看着这只丧尸，也不觉得有什么。只是觉得。

它该死。

“下一个。“

又一道激光。又一只倒下。精准，高效，没有情绪。每一枪都打在头部，每一枪都干净利落，每一枪都像是在做一道早已知道答案的数学题。程巢数着。一。二。三。四。五。六。七。八。九。十。十一。十二。十三。十四。十五。

十五只普通丧尸倒下了。程巢看着老爹。老爹的狙击枪枪口还亮着蓝光，但已经没有再射出激光。它在等什么。程巢也在等什么。

那两只L型停住了。

它们转过脸。那双眼睛，浑浊，像是两块发霉的玻璃，但玻璃后面，有东西在闪——警惕。它们发出嘶吼，像是两把生锈的锯子，在锯着人的神经。其他丧尸都停下。转过来。朝着断墙这边。

程巢的心跳开始加快。咚。咚。咚。每一声都像是战鼓，敲在他胸腔里，震得他手心出汗。他握紧了刀。手指关节发白。刀柄上的布条勒进肉里，疼。但他没松。他知道，一松，就完了。

“被发现。“老爹说。“启动B计划。“

程巢愣了一下。“B计划？“

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