第313章 没病历的病人（1 / 2）

深夜的市立三院旧址像一头沉睡的巨兽，骨架残破，却仍散发着某种顽固的生命气息。

风在断墙间穿行，发出低哑的呜咽，仿佛整座建筑都在呼吸。

顾尘与吴悦贴着B区走廊的阴影前行，脚步轻得几乎不惊起一丝尘埃。

头顶的天花板早已塌陷，月光斜切进来，照出空气中悬浮的灰烬，如同时间的碎屑缓缓飘落。

顾尘背着那个旧帆布包，母亲的病历手册被反扣在最底层，外面裹着三层油纸，再压上一块铅片——他知道，任何“被书写的身份”都可能成为系统察觉的裂口。

他曾是那个被写入现实的人，而现在，他必须成为规则之外的变数。

吴悦握紧热感仪，屏息凝视屏幕。

绿色光点在墙体后方凝聚成一个稳定的热源，椭圆形，约一人大小，温度恒定在37℃。

她抬眼看向顾尘，声音压得极低：“后面有空间……而且，它一直在‘活着’。”

顾尘没说话，只是点了点头。

他的目光扫过墙缝——一丝极淡的药香正从中渗出，清苦中带着微甜，是他童年记忆里母亲枕边常燃的安神香。

病历上写着：香材含沉水、白檀、龙脑，用于稳定神经波动。

可这味道不该存在。

二十年前，那间病房就被封闭，连空气都该腐朽。

他从工具袋中取出手工凿刀，刃口磨得极薄，专为不引发结构共振而准备。

一点一点，他沿着砖缝切入，动作缓慢而精准，像在剥离一层沉睡的皮肤。

碎屑落下时几乎无声，但每落下一撮，他的太阳穴就突跳一次，仿佛某种频率正在同步。

墙体终于松动。

随着最后一块伪装砖被取下，密室显露出来。

室内陈设如旧——一张铁架病床，床单泛黄却整洁；一台老式心电监护仪，屏幕漆黑如死；墙上日历停在1998年8月16日，红圈标记着次日，像是等待一场从未到来的苏醒。

顾尘的脚步顿在门口。

吴悦跟上，手电光扫过床头柜，停在一本书上。

无封面，纸张脆黄，却无一字。

她伸手欲取，却被顾尘拦住。

“别碰。”他低声说，“有些记忆，是靠‘未被看见’才得以保存的。”

他从怀中取出一小袋水晶粉末——最后一点从钟楼残骸中提炼出的共振媒介。

轻轻一撒，粉末如星尘般落在纸面，随即开始下沉，像是被纸张吸了进去。

紧接着，字迹浮现。